Зашла, чтобы написать о том, как хочется счастья.
Прочитала пост ниже и подумала, как же все-таки забавно)
Хочу прекратить изливать все нытье в дневник и быть уже, наконец, счастливой. Забыть бы все, да как тут забудешь?
Реальность напоминает о себе каждую секунду пинками куда-то под ребра, слезящимися глазами и таким лютым холодом, что замерзает всё. Ничего не чувствуешь, совсем ничего не чувствуешь.
Ощущение такое, как будто я постарела лет на *дцать. И все воспринимается по-другому, делается по-другому..всё то же, да не то.
Ничего нельзя вернуть.
Меня пугает, что со временем вся моя история как-то обезличивается вместе со мной..чем старше я становлюсь, тем ...банальнее ( похоже, этот термин будет наиболее точен) что ли..
Жизнь наносит на всех свой отпечаток. Одинаковый отпечаток.
Со временем все проходят через одни и те же очаги боли, кто-то раньше, кто-то позже, но разве это что-то меняет? Через жизнь проходят все.
Все потрепанные жизнью люди напоминают серую массу. Налет прошлых горестей и обид стирает иной образ мысли, индивидуальность, способность на риск или другие поступки, которые выделяют тебя, показывая, что ты еще по-настоящему живой .
Существовать- не значит жить. Существовать страшно, умирать - страшней.
Еще страшнее умирать, зная ,что ты существовал, а не жил.
Не хотелось бы так умирать, но все к этому и идет.
Я думала, что сильная. А при малейшем дуновении ветра я рискую сломаться, а ведь сколько же иллюзий себе настроила!
Всё думала, что все выдержу, что моих нервов хватит, что я вынесу совершенно все абсолютно без колебаний.
Господи! Маленькая, глупая девочка, которая жила во мне когда-то..куда же она пропала?
Откуда этот вынужденный гипертрофированный реализм?