a kind of perfectionist
Я схожу с ума.
И это не просто 4 слова. Это правдивые 4 слова. Мне страшно, не знаю, что делать, не могу оставаться одной.
Чем дальше в лес, тем злее дятлы. Вот это прямо про меня. Мои тараканы превратились в дятлов, они с каждым днем въебывают мой мозг все сильнее и сильнее. Как бы не загреметь в психушку. Остальное поправимо. Да в общем-то психушка тоже...но не хотелось бы.
Хотя вроде как и все закончилось удачно, депрессовать особо нет повода тоже... и вот хер поймешь.
А вообще так нельзя. Я слишком много пью, курю и ругаюсь матом. Но пожалуй эту часть моей жизни я могу оставить без изменений - это не так страшно.
В голове пустота, все забываю. Бывает, что временами в голове вертятся навязанные куски текстов песен или стихов, словно заезженная пластинка в сломанном проигрывателе. Как тогда, на похоронах. И мне хочется кричать.
Мы с А. очень любим шутить по этому поводу и отговаривать друг друга.
- А., я больше не могу. Я пойду выброшусь нахуй с этого 11 этажа.
- Ян, ну подожди, подумай сама. Твои кишки и мозги на земле, кровь..Детка, это некрасиво.
-------
- Ян, все, это пиздец. Я уже не знаю, что делать. Возьму аспирина пачку, выпью и запью крепким алко.
- А., солнце, подожди. А как же тело потом к родителям везти? Дешевле уж самой к ним приехать.
Вот такие вот они- записки суицидников-неудачников. А., я скучаю. Засунь свой сраный Питер себе в задницу.
Единственное, что не дает мне окончательно съехать с катушек - это те очень немногие люди, рядом с которыми мне не хочется выпрыгнуть в окно.
И все вроде нормально, но...
И это не просто 4 слова. Это правдивые 4 слова. Мне страшно, не знаю, что делать, не могу оставаться одной.
Чем дальше в лес, тем злее дятлы. Вот это прямо про меня. Мои тараканы превратились в дятлов, они с каждым днем въебывают мой мозг все сильнее и сильнее. Как бы не загреметь в психушку. Остальное поправимо. Да в общем-то психушка тоже...но не хотелось бы.
Хотя вроде как и все закончилось удачно, депрессовать особо нет повода тоже... и вот хер поймешь.
А вообще так нельзя. Я слишком много пью, курю и ругаюсь матом. Но пожалуй эту часть моей жизни я могу оставить без изменений - это не так страшно.
В голове пустота, все забываю. Бывает, что временами в голове вертятся навязанные куски текстов песен или стихов, словно заезженная пластинка в сломанном проигрывателе. Как тогда, на похоронах. И мне хочется кричать.
Мы с А. очень любим шутить по этому поводу и отговаривать друг друга.
- А., я больше не могу. Я пойду выброшусь нахуй с этого 11 этажа.
- Ян, ну подожди, подумай сама. Твои кишки и мозги на земле, кровь..Детка, это некрасиво.
-------
- Ян, все, это пиздец. Я уже не знаю, что делать. Возьму аспирина пачку, выпью и запью крепким алко.
- А., солнце, подожди. А как же тело потом к родителям везти? Дешевле уж самой к ним приехать.
Вот такие вот они- записки суицидников-неудачников. А., я скучаю. Засунь свой сраный Питер себе в задницу.
Единственное, что не дает мне окончательно съехать с катушек - это те очень немногие люди, рядом с которыми мне не хочется выпрыгнуть в окно.
И все вроде нормально, но...